Invariavelmente Sofredor.

Tudo bem, eu sei que já usei essa frase um milhão de vezes... mas não canso de citá-la. Não apenas por constar na obra do meu poeta favorito, mas por ser uma sublime verdade.
Parece que no coração humano há um instinto que o leva à dor como o corvo ao cadáver
E nessa busca inconsciente todos vamos causando dores as mais profundas possíveis até que um dia não resta nada senão um amontoado de células caminhando sobre a terra... e a alma, se existiu um dia, morreu entre as punhaladas desta vida.
Quando criança sempre tinha pena dos bois que iam ao matadouro, mas nunca deixei de saborear uma boa picanha. Intrigava-me o porquê daquele fim hediondo ao qual o pobre bicho se entregava com profunda resignação. Pois se um único dia todos eles se revoltassem não existiria um único bife no açougue.
E vamos nós, parafraseando a vida de gado do Zé ramalho... marcados para morrer, e não digo a morte física que é inevitável. Sinto pela morte da alma humana a qual nos entregamos também sem qualquer hesitação como que para alimentar alguma criatura que vive de nosso sofrimento.
Quando morta à alma o corpo ainda respira e aspira pela morte física.
E enquanto resta ainda uma única centelha, uma única faísca dessa alma em nosso coração, permanece este instinto cruel que nos faz buscar a dor, a próxima punhalada para sofrer ainda mais, agonizar até o fim quando seremos parte da massa mecanizada que move este orbe.
Mas ao bovino resta o alento da irracionalidade, se é que podemos dizer que buscar o sofrimento seja racional... e não estou me referindo a qualquer masoquismo... estou me referindo à busca insensata pela dor... não a dor física e sim a dor moral, a dor do sentimento, aquela dor no peito mais forte que um infarto que só conhecem os que choraram pela perda do amor, dos amigos, dos parentes amados...
Esse sim é o contrainstinto, se é que tal palavra possa existir, porque ele é contrário ao instinto de auto-preservação. Queremos sempre nos manter vivos como máquinas que querem continuar funcionando, mas queremos estar mortos como humanos.
Um dia, nada mais sentimos, e esta vida nos pode ser arrancada sem nenhum remorso, nenhuma lágrima, nenhuma dor.
Viver eternamente buscando a última rasteira... isso pode não ser ideal, mas é o que significa ser normal.
Também eu vou buscando essa dor, essa punhalada, olhando à frente a marreta e a faca. Diante dos meus olhos meu algoz e ainda assim só consigo ter por ele (ou ela). Um profundo carinho e um amor sem limites.